Возвращение

Она складывала песчинки на берегу так, чтобы он пришел. Целовала его соленые, обветренные губы, гладила плечи. Она обнимала его, не хотела отпускать, но он всегда уходил. Там, где-то далеко у него была другая жизнь, та, о которой он ничего не рассказывал, о которой она ничего не хотела знать. Иногда он не показывался неделю, иногда пропадал на месяцы, но каждый раз возвращался. Счастливый, мрачный, бледный, загорелый, худой, грузный он всегда возвращался к ней. А потом все кончилось.

Прошло много лет, бесконечных, холодных, мучительных. Она не ждала его, забыла его, прокляла его, простила его, ненавидела вновь, билась в истерике, царапала камни, приходила и уходила, ждала, снова и снова, хотела отдаться ему, как тогда, как в том далеком сне, в который превратилась память.

Был вечер. Он вышел на берег. Старое его лицо, старые шрамы на теле. Он улыбнулся ей и остался с ней навсегда.